American Buttman In London, Scene #01

Imagine : la porte de la chambre se ferme avec un clic, et la voilà, qui vire ses talons avec un sourire diabolique. Elle s'approche en se dandinant, les yeux rivés sur moi comme si j'étais la dernière part de pizza à la fête. Ses doigts s'accrochent à ma ceinture, l'arrachent d'un coup sec qui trahit son impatience. Je l'attrape par la taille, la tire contre moi — putain, elle est comme une décharge électrique. Elle me pousse sur le lit, grimpe dessus, sa jupe remonte pour laisser voir de la dentelle qui fait à peine office de culotte. Mes mains remontent sur ses cuisses, serrent fort pendant qu'elle se frotte contre moi, taquine ma bosse qui gonfle. « Tu le veux ? » ronronne-t-elle en mordillant mon oreille. Bordel oui. Elle descend ma braguette lentement, puis vite — libère ma queue, la caresse ferme et décidée. Je la retourne, plaque ses poignets, m'enfonce avec des baisers qui virent aux morsures le long de son cou. Les fringues volent en vrac : son chemisier se déchire, les boutons partent comme des confettis. À poil maintenant, peau contre peau, je glisse entre ses jambes, m'enfonce profond — mouillée, serrée, parfaite. Elle gémit fort, ongles plantés dans mon dos, me pousse à y aller plus fort. On se retourne, on change de position, on baise comme des bêtes jusqu'à ce qu'on soit tous les deux crevés et en train de sourire.